Herida narcisista.

Cada orgasmo era una nueva muerte, de esas pequeñas muertes del instante presente que luego se añoran con nostalgia. Porque lo destructivo no fue la violencia con la cual nos maltratamos tiernamente, lo destructivo no es el deseo, lo aniquilante es el querer, la inevitabilidad del sentimiento. A Borges le dolía una mujer. A mí me duele un hombre, a mi me duele un hombre en todo el cuerpo.

(...) y en tu bella cicatriz. Parece sangre y sin embargo sonreís.

Ey!

Hay una peligrosa tendencia a creer que

hablar es decir,
escuchar es acompañar,
opinar es mandar,
preguntar es entrevistar,
gobernar es esconder,
mentir es cuidar,
deber es postergar,
envejecer es crecer,
dormir es soñar.

Hay algunos serios problemas de desplazamientos semánticos.

La pelotuda que escribe se llama Border

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Y NO DESEO MAS QUE MI LOCURA...

Solo el goce producto de una sublime obra musical es equiparable al goce sexual. La música y el sexo son probablemente los placeres más elevados, más aún cuando se aúnan.

Demasiado vaga para formular relatos con sentido alguno.
Demasiado aburrida para ponerle onda al asunto. Demasiado insuficiente para que esto sea un blog en serio.

Si estás leyendo esto, el aviso va dirigido a vos. Cada palabra que leas de esta letra pequeña inútil, es un segundo menos de vida para vos. ¿No tenés otras cosas que hacer? ¿Tu vida está tan vacía que no se te ocurre otra forma de pasar estos momentos? ¿O te impresiona tanto la autoridad que concedes crédito y respeto a todos los que dicen ostentarla? ¿Lees todo lo que te dicen que leas? ¿Pensás todo lo que te dicen que pienses? ¿Comprás todo lo que te dicen que necesistas? Salí de tu casa. Buscá a alguien del sexo opuesto. Basta ya de tantas compras y masturbaciones. Dejá tu trabajo. Empezá a luchar. Demostrá que estás vivo. Si no reivindicas tu humanidad te convertirás en una estadística. Estás avisado.

Tema Sencillo. Con la tecnología de Blogger.