La vida es una mierda.
Cada orgasmo era una nueva muerte, de esas pequeñas muertes del instante presente que luego se añoran con nostalgia. Porque lo destructivo no fue la violencia con la cual nos maltratamos tiernamente, lo destructivo no es el deseo, lo aniquilante es el querer, la inevitabilidad del sentimiento. A Borges le dolía una mujer. A mí me duele un hombre, a mi me duele un hombre en todo el cuerpo.
(...) y en tu bella cicatriz. Parece sangre y sin embargo sonreís.
Conformista.
Si estás sola es porque estás sola y necesitás alguien que te acompañe, que te cuide, que te diga cosas lindas, que te acaricie el pelo y te transmita tranquilidad. Me decís: "Necesito una persona confiable, una persona con la que pueda llorar, llorar en serio. Llorar de ira y desilución por las cosas que me pasaron. Mirar una película, llorar por esa película, tener unas ojeras horribles y una cara desastrosa, pero que esas ojeras horribles y esa cara desastrosa no me importen un carajo". Necesitás, necesitás lo que tenés porque ahora estás con él y sí, estás con él y te controla todo el día, te lo querés sacar de encima, no te deja un segundo en paz, te aburrís como un hongo y la desesperación te hace gritarle, mentirle, dejar de hablarle. Él duda, a vos te gusta que él dude. Ya no te importa, nunca te importó. Si estás con alguien, es porque estás con alguien. No te viene nada bien y preferís seguir con la queja constante sobre asuntos que cuándo suceden ya no te llaman la atención.
La pelotuda que escribe se llama
Border
Y NO DESEO MAS QUE MI LOCURA...