Cada orgasmo era una nueva muerte, de esas pequeñas muertes del instante presente que luego se añoran con nostalgia. Porque lo destructivo no fue la violencia con la cual nos maltratamos tiernamente, lo destructivo no es el deseo, lo aniquilante es el querer, la inevitabilidad del sentimiento. A Borges le dolía una mujer. A mí me duele un hombre, a mi me duele un hombre en todo el cuerpo.
(...) y en tu bella cicatriz. Parece sangre y sin embargo sonreís.
Mi pasado me atiende en pantuflas, mis recuerdos ya no me recuerdan, cuando le pido soga al destino, el muy cobarde tartamudea. Mis colmillos se pintan las uñas, mis envidias se acuestan temprano, y hasta mi vicio mas testarudo, se esta volviendo vegetariano. Sera que alguien dejo por error, su pesadilla en mi almohada, o debo estar haciendo las preguntas equivocadas. El enemigo colgo en mi placard sus desgracias, o debo estar haciendo las preguntas equivocadas. Mis torpezas se pasan de listas, mis enojos pierden la calma, y siempre que quedo presa de amores, llega un idiota y paga la fianza. Mi apellido se harto de mi nombre, en las caries me crecen jorobas, y aunque tus labios me recomiendan, ya ni tus besos me dan la hora. Sera que alguien dejo por error, su pesadilla en mi almohada, o debo estar haciendo las preguntas equivocadas. El enemigo colgo en mi placard sus desgracias, o debo estar haciendo las preguntas equivocadas, o debo estar haciendo las preguntas desafinadas..
La pelotuda que escribe se llama
Border
Y NO DESEO MAS QUE MI LOCURA...